Historias de un Residente.

Postrado en el lecho del dolor. Conectado a la esperanza, que poco a poco se agota. Cada gota de sangre que drenan, es una gota menos de vida. Cada medicamento, es una falsa ilusión. No hay descripción del sentir que tengo, y nadie pregunta por mi. No hay palabras de consuelo, solo tratamientos. No hay consuelo, solo jeringas. No hay esperanza, solo tubos conectados. Se acabaron las transfusiones de ilusiones. El intensivo del saber, llega su limite. El monitor contabiliza mis últimos momentos de vida. Mis signos vitales, cada vez lentos. Y no lo culpo. Mi hora esta próxima. La muerte me busca, soy el próximo. Pero aún… están luchando con ella. Y aún, sigo acá. Luchando y sufriendo a la vez.